O Visto

Vi um bicho agora pouco
Sentado no banco do carro
Olhos vermelhos, como quer almofada,
E só olhando a fumaça dos outros carros passar.

Quando via alguma tristeza que passava,
Não piscava, nem parava:
Olhava de uma prontidão invejável.

O descrito não é um conto,
Não é delírio,
Não é estória.

O descrito, pasmem, é só um auto-retrato numa realidade dura.